Le son est là qui grouille, farfouille dans ses mélodies, ses maladies, ses obsessions
Ses explosions
Ça joue dans les chaumières, dans les bistrots, les rues, les ascenseurs
Avec ou sans laisser passer
Clandestin des mots
Sans papiers de la raison
Avec quelques parasites parfois
Du genre de ceux qui s’excitent sur la peau du monde en attendant Godot
En attendant, nous on écrit des chansons
Des chansons d’amour, ça va sans dire
Des mélodies qui le fouillent, le tricotent, l’asticotent
Un théâtre de sons et de mots qui le sonnent jusqu’au désamour
Vous pensez que ça existe les sons d’amour ?
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